C'était au festival de poésie à Sète

au festival "Voix Vives"

Il y avait des stands de différentes maisons d'édition de poésie.

Les Solicendristes qui éditent la revue Soleil et cendres

ont proposé à tous ceux qui venaient les voir de participer  au plus long poème du monde.

 

A ceux qui acceptaient, ils donnaient un incipit comme "le printemps m'a apporté"

"le jour sera beau comme"

"je veux donner mon chant"...

et chacun continuait la phrase comme il le désirait....

Et eux, ensuite, se chargeaient d'ordonner ces phrases et de les retranscrire sur une grande feuille...

et c'est ainsi qu'ils ont obtenu

avec 180 participants

un poème de 30 mètres de long

et le dernier jour du festival, ils l'ont lu

(quelquefois le vent faisait des siennes et le poème menaçait de s'envoler)

ils l'ont lu

à voix haute,

à une voix ou à deux voix

et c'était magnifique!

Au premier rang, quelques jeunes les écoutaient ébahis et heureux...

Je suppose qu'ils avaient participé au poème...

C'est après la lecture, la discussion qui suit

 

Je suis avec les deux lecteurs du poème

Nous venons de partager un très bon moment

 

   " Où court celui qui écrit.
    D’abord à la quête de ses mots. L’aventure de l’écriture, c’est d’abord celle des mots. Qui s’appellent, se reconnaissent, s’apostrophent. Si je dis CHAT me vient CHÂTEAU qui appelle TOUR. Et voici l’inattendu TOURBE aussitôt perverti en COURBE et immanquablement HANCHE et GALBE. Revenant à CHAT voici la TACHE voisine de l’AREOLE. Ainsi tout a filé de la matière au sens. Une image mentale est venue TROUBLER la TOURBE de mon imaginaire. Les mots précèdent le texte. Sinon l’écrit en serait ATEXTUE. Comme un « soleil qui se lève derrière la colline » dans la banalité du jour.

    J'écris...  
  ... Il y a en moi le monde. Et tous les mots. Tout ce qui me regarde et m'affronte. Je me mêle de leur écho, et m’emmêle dans leurs silences, je décide de leur place dans ma langue. Je les écris sur les murs, sur les blés couchés, sur la bouche des tyrans.

    Et si j'écris, c'est dans la poussière qui danse, dans la poursuite qui traque l'insouciance et l'histoire. Là où le vide se pend.
    Et si j'écris, c'est là où je n'ai plus pied, là où le sel me brûle et les lèvres et les yeux, où le sable est mouvant, où le souffle me manque.
    Et si j'écris, c'est la poussière et la mémoire du sable ; l'écriture est autre chose que du verbe qui se transcrit.

    Mais avant tout : oser. Oser la matière première avant de savoir, avant de savoir ce qu'elle sera à l'autre, à l'autre bout de la chaîne. Oser la bribe avant le plan. Aucun plan, aucun schéma, aucune maquette, aucun modèle. Rien en préalable, hormis un vague projet. Écrire. Hormis ces mots lâchés comme la liste des courses. Et déjà tous les modèles invités, conviés, convoqués. J'écris. Je n'écris pas, je frotte les silex. Je n'écris pas, je compte, j'accouple, j'amoncelle basculant d'un mot à l'autre, lâchant prise, m'agrippant au rocher de la feuille, à la corde du crayon, à la saillie de l'encre, à la syllabe retournée, à une sonorité récurrente comme à l'oiseau qui traverse le paysage, le feu aux faux pouvoirs des maîtres de la langue.

    J'écris tes premiers mots, tes centaines de mots et c'est refaire les gestes de la vie.
    J'écris tes silences, mes grands écarts. J'écris pour que tu entendes ce que je n'ai pas écrit.
    Je serai dans le texte cette autre à ta rencontre.    

    J'ai mots en main et maladresse. Je reste là à pervertir le sens. Mon avant-texte, mon magma, mon prétexte. Et j'en suis là. Nous en sommes là, en somme. Mon écriture, cette médiation. Entre mon propre silence et le silence du monde. Mon impuissance à dire. Elle est ce qui me sauve...
    J'écris désaccordé m'accordant le risque de l'autre, l'autre à déranger ou à séduire dans les mots mêmes qui sont venus advenus dans l'aléatoire, et poursuivre l'accouplement, la scrutation de l'étrange. J'écris, j'agrège, j'associe, j'assemble, je laisse poindre sourdre jaillir des bribes morceaux fragments d'où émerge, advient, perce – avec je comme agent ou ferment – le sens ou plutôt du sens, de l'inédit, de l'inconnu, de ces mots nus, ce ténu en nous, ce délicat, ce tendre, ce fragile d'où n'est pas si loin le rugueux, le grossier, le sauvage, le diable...
    Tout m'est matière. Arbre forêt colline.
    Un arbre cache la forêt. Tout m'est matière. Impossible sans lui de graver mes écorces.
    J'en suis là : le soleil se lève derrière la colline.

    L'écriture est autre chose.

    Derrière la colline se lève le soleil. Se lève derrière la colline le soleil. La colline derrière le soleil se lève. Pauvre Monsieur Jourdain.
    J'en suis là du soleil et de la colline. J'en suis là de ma banalité. Cette phrase, des milliers l'ont écrite. Témoins du petit matin. J'en suis là : le soleil se lève derrière la colline ; tenter le débarrasser de tous ses e. Ces e qui l'envahissent, qui le saturent. Et en même temps de sa banalité.
    Alors j'en serai là : roulant son or, il condamnait l'ubac d'un assaut irradiant.
    Dans cette quête de l'inédit, la contrainte m'est féconde. Et me jetant, téméraire, dans une autre invention, j'impose le nombre et l'ordre : aubaine, banale colline déjà exposée, feu galbé. En 7 mots se reconstruit l'aubaine de l'aube, comme en 7 mots le soleil se levait derrière la colline. Convoquant l'ordonnancement alphabétique des mots, l'ABCDEFG de l'acte d'écriture.

    L'écriture est autre chose que du verbe qui se transcrit.

    J'écris, libéré par la contrainte....  
    Ronde du mot à mot, un rêve s'accorde à ma première phrase. Je lui donne du volume. La résonance autorise l'écart dont je retiens les notes. De la bouche au doigt un soupir glisse un geste chargé de contre temps. Silence. Croches pointées. De mon étonnement la partition survient.
    Incessant va et vient. Agrippé au chambranle, un texte a surgi.... 

    Refaire surface dans l'inédit de soi.
    L'écriture m'interprète. Moi, qui ressasse dans le flux et le reflux, mes pierres, mes écorchures. Ainsi au bord du monde se polissent mes galets. Que sais-je de la vague et du vent, de la main qui les prend, des rires ou des ricochets.

    J'écris en rafale, un grain soudain, une bourrasque. J'écris en trombe. Qu'il soit question d'un texte par jour ou d'un texte par an. De dix textes en un jour ou d'attente lancinante du suivant. Et souvent mille fois le même texte, un seul et même texte pendant mille jours...
    J'écris au plus près de l'ombre et de la peur de l'ombre, au plus près de l’amour, au cyprès du vertige dans le ciel élancé. J'écris jusqu'à ce que s'évanouisse la langue,
    je vibre
    je vis

    L'écriture est autre chose que du verbe qui se transcrit."

                           collectif  Soleil et cendres, janvier 2008

si vous voulez lire le texte complet, allez sur leur site

Je suis dans ma voiture

J'écoute la radio

Et j'entends Guillaume Gallienne qui lit "Le portrait de Dorian Gray"

Heureuse d'écouter à nouveau cette histoire que j'ai lu il y a longtemps

Heureuse de l'entendre si bien racontée

J'ai l'impression de voir les personnages devant moi tant  elle est bien dite

Il faudra que je relise ce livre

Nous marchons sur le boulevard de la ville tout en bavardant.

Une petite dame nous dépasse, nous fait un grand sourire et nous dit bonjour.

Puis elle nous dit qu'il faut  boire, boire beaucoup car les chaleurs reviennent ...

 Quelqu'un arrive en face...Elle lui fait à nouveau un large sourire et lui dit bonjour.

L'autre la regarde étonné et elle, elle ne dit rien.

Puis elle traverse  une rue...Une voiture s'arrête pour la laisser passer.

Elle lui dit bonjour puis brusquement dévie de sa route pour aller faire la conversation avec lui...

Des voitures à l'arrière stoppent à leur tout et attendent patiemment la fin de la conversation, du moins je l'espère...

Avec elle pas d'anonymat ! pas d'indifférence ! Elle est amie avec tout le genre humain !

 

Petite pause de vacances...A bientôt !

" Non

la vie n'est pas ça

qu'on voudrait nous faire avaler

cette chose douillette proprette

et sans risques

vie ah prémunie de tout

vie oh protégée de tout

bardée de préventions harnachée de précautions

recluse dans ses peurs préventives

condamnée à la préventive

ad vitam oeternam

nom de dieu non

vous ne vivrez pas une vie d'homme

sans dangers hein

sans failles tiens

sans blessures non

sans souillures quoi

sans poussières sans

sans l'humeur et la sueur

sans malfaçons de corps

sans les fleuves violents hargneux

sans les excès brutaux

de la neige et du feu

sans le hasard de la chute

sans la faiblesse et

sans la perte

sans souffrir et et

sans vieillir

ou alors vous ne vivrez pas

car nom de dieu vivre

n'est pas sûr

vivre est un vol de papillon

dans les flammes

marcher est un risque

respirerr est un risque

dès le premier pas le premier souffle

dans la vie

ou alors vous ne vivrez pas

resterez plantés entre vous et votre ombre

petites choses immobiles

muettes et dérisoires

vénielles vaines

vies plus vaines encore

de n'être pas vivantes

vies enclouées

clouées à la seule idée

de continuer

d'exister

exister contre contre et contre

contre tout ce qui menace...

 

si vous voulez la suite...et le début..il vous faudra trouver le recueil des sermons joyeux