" Son allure est si douce sur la verdure des prés, dans les brumes de l'aube qui habillent encore les troupeaux.

 

Elle semble flotter sous les nuages, mince brindille déposée par les vents, ballottée, transportée, perdue.

 

Son talon, sur les chemins , n'écrase jamais les fleurs.

 

elle est d'une attention aigûe pour le plus minuscule.

 

De douceur, elle enveloppe tout ce qu'elle touche.

 

La sainte perdue dans les ténèbres du siècle.

 

L'emmurée, la silencieuse, la délaissée;

 

Ecrire ne vaut que pour le chant de la vie invisible, engluée dans la terre, mise sous le boisseau ;

 

Ecrire délivre peut-être de telles voix.

 

C'est sans doute cela l'espérance d'écrire :

 

ouvrir vers l'infini, vers l'impossible, versl'inconnu, entendre battre le coeur des silhouettes."

 

                              Joël Vernet  (  Celle qui n'a pas les mots page 17)

 

 

Je lis plusieurs pages avant de comprendre que l'auteur nous parle de sa mère 

 

 

"J'écris un petit livre qui n'est qu'une chanson, j'écris pour elle qui n'écrira jamais....Mère emmurée dans son silence.

 

On ne peut se plaindre du fardeau que l'on porte.

 

Vivre, c'est sans doute le déposer au bord d'une route pour se rendre plus léger.

 

Etre comme un soleil, comme le vent, comme l'air qui passe sur nos joues.

 

Vivre c'est rechercher la joie, la pureté intacte, l'incandescence de chaque phrase.

 

Vivre, c'est demeurer ouvert comme une fleur, même si la nuit se couche, même si l'histoire nous roule dans les ravins."

(page 41 )

 

Ce  petit livre m'a beaucoup émue