Je l'ai cherchée la recette, j'en ai ouvert des livres et des livres et je ne l'ai pas trouvée. Si elle n'est pas dans un livre, où peut-elle être? Dans quel tiroir Dans quelle armoire En quel lieu secret Où a-t-elle bien pu se nicher? Devrai-je parcourir...
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C'est la neige de mai. Flocons ouateux et légers virevoltent dans l'air tourneboulent sur la route s'accrochent aux fils barbelés et aux panneaux routiers et forment de blanches borduresduveteuses. C'est la neige de mai la bourre des peupliers... Dansent...
Lire la suiteSi violente et si lancinante l'attente que l'autre s'en trouve pétrifié, anéanti. Comment donner librement joyeusement quand, par des paroles, par des silences ou des regards, l'obligation de donner nous est ordonnée? Alors se referme la fleur... elle...
Lire la suite"Entrer enfin s'enfoncer dans le verbe Se perdre dans la chair des mots toute en femme et toute en lumière Faire laisser se faire les gouffres, les ponts les passages l'abîme De jour tu écris le poème qui écrit en toi la nuit." Henri Bauchau
Lire la suiteQuand il n'est pas là, le jour a couleur d'espoir. Elle invente des mots clefs qui lui ouvrent des chemins vers lui. Quand il revient, l'opacité recouvre tout, les mots deviennent insensés et les chemins sont sans issue.
Lire la suiteUne fin d'après midi,nous avons pu voir le film "Et la terre comme la langue"de Simone Bitton et Elias Sanbar sur le poète Mahmoud Darwich,mort en août 2008. C'est un des plus grands écrivains arabes...Né dans un petit village de Galilée, rasé en 1948...
Lire la suite"Ce corps que l'on me donne, que dois-je en faire, tellement un et tellement mien, De la joie calme de respirer et d'exister Dites-moi qui remercier? C'est moi le jardinier et je suis aussi la fleur, Dans la prison du monde,je ne suis pas seul. Sur le...
Lire la suitePhilippe Forcioli a mis ce poème en chanson et c'est ainsi que je l'ai connu...Je ne sais plus dissocier les deux. "Le chemin qui mène aux étoiles est pur, sans ombre et sans clarté. J'ai marché mais nul geste pâle n'atténuait la voie lactée Souvent pour...
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Un arbre me fait signe . J'admire son chemin vertical Qui monte vers la lumière. Sous la terre, très loin, s'enfoncent ses racines.
Lire la suite"J'écris pour me parcourir . Peindre, composer, écrire: me parcourir. Là est l'aventure d'être en vie" affirme Henri Michaux dans Passages (1950). Toute l'oeuvre de ce poète, né à Namur, consiste en effet en une périlleuse traversée de ce qu'il appelle...
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