J'ai contemplé le soir,
j'ai laissé venir le silence,
lui ai donné le temps de s'installer
et j'ai commencé à écrire
"écrire comme on se tait"
dit Christiane Singer.

 

Et de nouveau,j'ai senti la vie
circuler en moi
Les instants se sont mis à défiler
chargés de couleur et d'odeur...

Et voilà que je m'aperçois ...au loin, si loin

J'ai treize ou quatorze ans peut-être...
J'écris mes premiers poèmes
et je m'émerveille de voir les mots
se présenter à moi
si dociles,si délicieux...
Je savoure cette complicité
avec moi-même.

Peut-être que écrire, c'est d'abord se plaire
en sa propre compagnie,
être pleine de tendresse pour soi-même
et ainsi pouvoir l'être avec les autres,
partager avec eux ce qui nous émerveille,
nous étonne,nous rehausse,nous donne du sens...
Ecrire...c'est pour se relier...

 

Ce qui me motive ?
Quelqu'un que je ne connais pas me pose la question...
Je le sens très loin de moi, il me semble que mes mots n'auront pas de sens pour lui..
Or, j'ai la désagréable habitude de ne parler que lorsque j'ai quelque espoir d'être comprise....
Sans doute la peur d'être blessée, le besoin de me préserver...
Mais agissant ainsi, je juge  inconsciemment la personne, j'évalue si , selon mes critères, elle est capable d'établir un pont entre elle et moi...et, sans doute, souvent je me trompe.
Ainsi donc, hier, je me suis trouvée devant plusieurs personnes dans l'incapacité de parler, de livrer quoi que ce soit de moi...Car, en effet, comment ressentir plusieurs personnes à la fois et savoir ce qu'elles sont capables d'entendre...Donc, quand je suis dans un groupe, j'écoute et je me tais...
Mais pourquoi tant de prudence?
Un peu plus de simplicité serait plus juste.

Je dis ce que je pense, je dis ce que je suis ou ce que je crois être
Et l'autre entend ce qu'il peut entendre, ce qu'il veut entendre...
Et je ne suis pas blessée, je ne suis pas diminuée s'il a mal entendu ou s'il déforme mes propos.
Il fait ce qu'il peut.

Ce qui  me motive
C'est l'amour, la beauté, l'harmonie
Chimères, diront certains
Mais pour les avoir parfois aperçues
et savourées
et à cause de la joie éprouvée
alors je sais qu'elles sont réalité.

Il ne sait plus

Il ne peut plus

Il n'a plus la force

plus le désir

plus la volonté.

Il est un peu désabusé.

Il sait aimer d'un amour superficiel

mais bienveillant

toutes les personnes qu'il rencontre

et cela est dous et réconfortant.

Mais s'engager,

être un compagnon dans les jours douloureux,

c'est trop lourd pour lui.

Il pourrait s'écrouler lui aussi,

perdre pied.

Alors il se préserve,

il se met des barrières

pour ne pas voir

pour ne pas entendre

et ainsi rester dans cette quiètude

dont il a tant besoin.

 

Tant de fois

nous aussi

nous avons manqué aux autres

et ils ne nous ont rien dit.

Peut-être auraient-ils dû s'exprimer....

Peut-être ainsi

nous auraient-ils permis d'agrandir nos limites?

Mais la peur...

la peur de faire mal nous retient.

 

"Pour rencontrer l'espérance, il faut être allé au-delà du désespoir;

 

Quand on va jusqu'au bout de la nuit, on rencontre une autre aurore."

 

                                   Bernanos

 

 

"Oui, le silence est d'or

Me dit toujours maman

Et pourquoi pas alors

En fer ou en argent?

 

  Je ne sais pas en quoi

  Je puis être bien faite :

  Graine de cacatoès,

  M'appelle la préfète.

 

D'accord ! Je suis bavarde

Mais est-ce une raison

Pour que l'on me brocarde

En classe , à la  maison.

 

  Et que l'on me répète

  Et me répète encore

  A me casser la tête

  Que le silence est d'or?

 

Est-ce ma faute à moi

Si j'ai dans la gorge,

Un petit rouge-gorge

Qui gazouille de joie ?"

 

               Maurice Carême (Fleurs de Soleil)